Mon p’tit doigt rend l’âme

Et sans faire d’amalgame

Le voilà complètement en panne

De me distraire avec une vanne

Mon p’tit doigt me dit qu’il n’en a plus pour longtemps

Mais qui va m’ divertir durant tout l’reste de c’ temps ?

Il se sent comme dans une ville à feu et à sang

Il n’est plus à prendre avec des gants

Mon p’tit doigt se meurt de la fatigue grimpante

La moindre farandole le rend tout chancelant

Il se terre, las, de ses soi-disant concurrents

Ermite reclus d’espérances latentes.